La memoria ha desfigurado algunas partes del dibujo impreso en las fotografías, pero queda la figura infinita del roce del bigote en mi mejilla, de la risa alegre. Se ha quedado clavada en mí tu mirada inteligente, el vaivén entre el gentío, las cartas, los cangrejos, la leche de higo…
Aunque la memoria traicionera desdibuje tu figura, tu esencia vive en nosotros, por dentro corre la sangre compartida y por fuera los dibujos de la piel, el contorno de los ojos, el perfil. Somos parte de ti. Somos tú.
Nia Estévez Portillo
A la memoria de mi padre.
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